A chuva entristece

Ela passou em frente a casa dele e viu a janela aberta. A janela do seu quarto, que ela conhecia bem. Ficou com vontade de chamá-lo, só pra vê-lo, mas não conseguiu. E era sempre assim que ela se comportava, como se não o conhecesse. Coitada, sofria com isso, sentia um aperto no peito.

A menina começou a chorar, a soluçar. Sentou num banquinho da praça, o melhor lugar pra continuar vendo aquela janela. Ficou pensando nele, nas coisas que estava fazendo e em quem pensava. Ela sabia que ele não estava pensando nela, aquilo era óbvio. Quanto mais pensava assim, mais dor sentia. Era uma dor estranha, forte demais pra ser controlada por qualquer um. E, por incrível que pareça, ela tentava acabar com a dor, com a saudade. Conhecia pessoas novas, conhecia outros homens e se envolvia com eles, mas em vão. No fundo, sabia que aquilo de nada adiantaria, porque ela amava o homem que sempre esquecia a janela aberta.

Começou a chover, mas não o suficiente pra tirar a menina do banquinho. Ficou ali, não estava se importando com as roupas molhadas ou com uma gripe que pudesse pegar. Gostava de sofrer, de ficar olhando a janela e pensando nele, pensando nos bons momentos que passou ao lado dele e como tudo aquilo terminou. Ela o amava como nunca amou, mas já não tinha a mesma coragem e disposição para conseguir o homem de volta.






Ele sabia de todo o sofrimento da menina. Ele sabia que ela o amava, o desejava. Ele sabia que ela queria ser dele. Ele sabia de tudo e não fez nada.
Ele a amava e não fez nada.

Você não se arrepende de nada? Não sente nada? Eu acho estranho, porque pra mim foi tão forte e parece que pra você não passou de uma brincadeira... De muito mau gosto.

Você falava que me adorava, mais do que eu podia imaginar; você escrevia que estava chorando e ia sentir minha falta; você falava que eu era importante; você escrevia que eu era a predileta; você me abraçava e elogiava; você escrevia que a idade não era o problema; você conversava comigo e era carinhoso. Você gostava ou eu me iludi o tempo todo?

Eu quero te ouvir, e não te ler. Eu sei que não gosta desse assunto, que, por algum motivo, ele te aborrece, mas é importante pra mim.

Não quero que você seja o meu menininho de dez anos.
Quero te consertar.

Já é a quarta vez que eu abro essa página desde o último texto. Escrevo algumas palavras e logo páro, leio e desisto, acho fraco. Não que hoje eu vá postar, mas já se passaram três linhas e eu ainda não apaguei nada.
Acho que o motivo para não gostar das coisas que escrevo é a falta de tempo. Esse ano tudo está corrido demais e sinto falta das minhas tardes assistindo filmes e até da famosa "novela das oito".
Várias vezes parei pra pensar se todo esse esforço vale a pena, sabe? No final, se é que ele existe, tudo isso acaba e talvez eu nem tenha aproveitado o que devia só pra ter cumprido as minhas "obrigações". Mas sei que não vou desistir de nada, sei que não posso. Infelizmente, ou felizmente, preciso desse esforço pra viver bem, pra me dar bem nesse resto de vida. Só espero não me arrepender no "final".

E se amanhã acontecer alguma coisa e eu não estiver mais aqui? Aí sim, arrependimento garantido.

Não sei como essa história começou.
Me lembro do dia que te vi pela primeira vez, mas pareceu um dia normal, como todos os outros, sabe? A princípio, gostei do seu jeito, mas nunca passou pela minha cabeça que eu me apaixonaria por ele. Depois de meses, a situação fugiu do meu controle, e eu cheguei a magoar quem realmente gostava de mim. E tudo isso por você.
Já disse que tenho paciência, mas agora já está estrapolando... Quero que tudo termine logo, porque as pessoas cansaram de me ouvir reclamar.

Você me completa e eu agradeço.

Um e dois.

O amor por entre o verde
Vinicius de Moraes


Não é sem freqüência que à tarde, chegando à janela, eu vejo um casalzinho de brotos que vem namorar sobre a pequenina ponte de balaustrada branca que há no parque. Ela é uma menina de uns 13 anos, o corpo elástico metido nuns blue jeans e num suéter folgadão, os cabelos puxados para trás num rabinho-de-cavalo que está sempre a balançar para todos os lados; ele, um garoto de, no máximo, 16, esguio, com pastas de cabelo a lhe tombar sobre a testa e um ar de quem descobriu a fórmula da vida. Uma coisa eu lhes asseguro: eles são lindos, e ficam montados, um em frente ao outro, no corrimão da colunata, os joelhos a se tocarem, os rostos a se buscarem a todo momento para pequenos segredos, pequenos carinhos, pequenos beijos. São, na sua extrema juventude, a coisa mais antiga que há no parque, incluindo velhas árvores que por ali espapaçam sua verde sombra; e as momices e brincadeiras que se fazem dariam para escrever todo um tratado sobre a arqueologia do amor, pois têm uma tal ancestralidade que nunca se há de saber a quantos milênios remontam.
Eu os observo por um minuto apenas para não perturbar-lhes os jogos de mão e misteriosos brinquedos mímicos com que se entretêm, pois suspeito de que sabem de tudo o que se passa à sua volta. Às vezes, para descansar da posição, encaixam-se os pescoços e repousam os rostos um sobre o ombro do outro, como dois cavalinhos carinhosos, e eu vejo então os olhos da menina percorrerem vagarosamente as coisas em torno, numa aceitação dos homens, das coisas e da natureza, enquanto os do rapaz mantêm-se fixos, como a perscrutar desígnios. Depois voltam à posição inicial e se olham nos olhos, e ela afasta com a mão os cabelos de sobre a fronte do namorado, para vê-lo melhor e sente-se que eles se amam e dão suspiros de cortar o coração. De repente o menino parte para uma brutalidade qualquer, torce-lhe o pulso até ela dizer-lhe o que ele quer ouvir, e ela agarra-o pelos cabelos, e termina tudo, quando não há passantes, num longo e meticuloso beijo.
Que será, pergunto-me eu em vão, dessas duas crianças que tão cedo começam a praticar os ritos do amor? Prosseguirão se amando, ou de súbito, na sua jovem incontinência, procurarão o contato de outras bocas, de outras mãos, de outros ombros? Quem sabe se amanhã quando eu chegar à janela, não verei um rapazinho moreno em lugar do louro ou uma menina com a cabeleira solta em lugar dessa com os cabelos presos?
E se prosseguirem se amando, pergunto-me novamente em vão, será que um dia se casarão e serão felizes? Quando, satisfeita a sua jovem sexualidade, se olharem nos olhos, será que correrão um para o outro e se darão um grande abraço de ternura? Ou será que se desviarão o olhar, para pensar cada um consigo mesmo que ele não era exatamente aquilo que ela pensava e ela era menos bonita ou inteligente do que ele a tinha imaginado?
É um tal milagre encontrar, nesse infinito labirinto de desenganos amorosos, o ser verdadeiramente amado... Esqueço o casalzinho no parque para perder-me por um momento na observação triste, mas fria, desse estranho baile de desencontros, em que freqüentemente aquela que devia ser daquele acaba por bailar com outro porque o esperado nunca chega; e este, no entanto, passou por ela sem que ela o soubesse, suas mãos sem querer se tocaram, eles olharam-se nos olhos por um instante e não se reconheceram.
E é então que esqueço de tudo e vou olhar nos olhos de minha bem-amada como se nunca a tivesse visto antes. É ela, Deus do céu, é ela! Como a encontrei, não sei. Como chegou até aqui, não vi. Mas é ela, eu sei que é ela porque há um rastro de luz quando ela passa; e quando ela me abre os braços eu me crucifico neles banhado em lágrimas de ternura; e sei que mataria friamente quem quer que lhe causasse dano; e gostaria que morrêssemos juntos e fôssemos enterrados de mãos dadas, e nossos olhos indecomponíveis ficassem para sempre abertos mirando muito além das estrelas.